ملحٌ لجرحٍ مَيت

هاني النواف
شاعر | عراقي

لم يكن هناك
كان ثقبًا أبيضَ يحدقُ في الظلمةِ
التي تبتلعُ الأشياء
ويدًا تحملُ وجهًا لا يعرفُهُ

لم تتحرك 
كنتَ تتنفسُ
مثلَ وجوهٍ صغيرةٍ
تتشبثُ بنوافذَ مقلوبة

خرجَ إلى الشوارعِ الموحلةِ بالملح
ينادي على أسماءٍ أنكرت أجسادَها
كانت دافئةً كأوّلِ مرّة
سمعتَ طرقتَها على الفراغ

فجلستَ أمامَها
حتى عادَ الظلُّ
الذي ظنَّ أنهُ أنتَ

شخصٌ مدفونٌ كان يضحكُ
خلفَ فواصلِ الركضِ

بقيَ عاريًا هناك
ثم فتحَ جلدَه للأرضِ

قالتِ العجوزُ
"لا تحاولْ أن تلتفتَ خلفي
مدَّ يديكَ ثم امشِ
كمن ينصتُ لأنفاسِ الصخرةِ
اقتربْ منها
حتى تصيرَ دُوريًّا
يخرجُ من عروقِها
في ساعةٍ ميتة
أراكَ فيها
تخلعُ طينَ النهرِ من يديك
تطفو فوقَ جثةِ الأصابعِ
التي نبتت في يدٍ أخرى"

ومن ذلك الوقتِ
لم يعد هناك 
من يناديكَ باسمِكَ القديم
صارَ نقشًا يكسرُ انحناءَ المكان
ونقطةً منقوشةً بالملحِ
فوق حصاةِ الصدرِ

تفتحُ لها آثامُ النائحين
أمامَ جدارٍ
يحملُ اسمَ إلهٍ أقدمَ منهُ
يسبقُ نبوءةً كنتَ تسبقُها

حين ولدتَ بلا عينينِ
ترنو بجرحٍ أبيضَ
إلى سماءٍ نصبوا فيها خيامَهم
بجلدٍ ممحوِّ الشاماتِ

لا تعرفُ إن كانوا قد ولدوا
خلفَ الأسماءِ التي تركوها
تبتلعُ الجسد