إليك...

نجمة عمر علي كراتة
شاعرة | تونسية

أتدرك معنى أن أكتب إليك بحبر الذاكرة؟
بحبر يشبه ابتسامة الصباح؛
بحبر كما لو أنه ملح البحر الذي نحبه؛
البحر الذي شكوناه كل شيء حتى رفعنا كفوفنا فارغة للسماء
والأمل جبر عظيم يليق بكرم الله وبعظمة عرشه...

شيء جميل جدًا أن تكتب لشخص، أو لوطن، أو حتى لنفسك.

تتحوّل كل أوجاعك إلى رسالة تجوب السماء، ثم تعود إليك محمّلة بالصمت...

لم أشأ أن أترك الظلمة من حولي تصنع مني امرأةً باهتة اللون، فحاولت أن أصنع عالمًا مختلفًا، أرفع فيه راية النصر، وأخفي فيه دموعي.

كنت أؤمن أن الإنسان لا يُقاس بعدد انتصاراته، بل بعدد الهزائم التي أخفاها خلف ابتسامته.

وحكايتي مع الملح حكاية بسيطة، تشبه حكاية الصخرة والبحر... الفرق الوحيد أنني لست صخرةً لا تشعر.

أدرك جيدًا أنك منشغل بكل شيء...

بجارك الذي لا يسكت طوال الليل، وهو ينادي زوجته التي ماتت منذ عشرين سنة، وبجدتك التي لا تكف عن سؤالك: من أنت؟ ومتى يعود زوجها من ساحة الحرب؟

وبرسائلي التي تصل متأخرة، ولا تفتحها حتى، لأنك تعرف أن في جوفها كل العتاب والشوق. لكنك لم تعلم أنني تغيّرت، وأنني كتبت لك: أحبك خمس مرات في ذات الرسالة، التي تركتها معلّقة بين البرد والصد.

لا عليك من كل هذا، وأخبرني...

كيف حال وطنك؟

هل هو بخير حقًا؟

هل أزهرت حقول النُّوَّار؟

أم أن الشتاء تكدّس ليله مع ظلمة الواقع؟

تلك الطرقات التي أراك تجوبها حينًا بعد حين... هل لها عناوين؟

هل غيّرتم أسماء الأنهج؟

هل لديكم نهج اسمه فلسطين؟

في وطني، الأنهج التي اسمها فلسطين كثيرة، حتى إنني عندما انتقلت إلى تلك المدينة، كنت أعبر شارعًا عُلِّقت على أحد البيوت لافتة كُتب عليها: نهج فلسطين.

كنت أتعمد المرور من هناك كل يوم، لأشتري رغيفًا من الخبز، ثم أتوقف لأقرأ اسم تلك البلاد. أتوقف طويلًا، أحدّق في كل الحروف، وأخفي دمعةً عن المارة...

كان هناك رجل ينتبه إلى توقفي وتسمّري في المكان. كان يتأمل وجهي ولا يخفض بصره، فأشعر بالحياء وأمضي. وكنت أشعر بخطواته تتبعني، لكنه سرعان ما يغادر ما إن يراني توقفت لألتفت إليه وأسأله إن كان يبحث عن شيء.

تنهدت الآن وأنا أحاول أن أجد خاتمةً تليق بحضرة قلبك...

لا بأس...

ستمضي الأيام سريعًا، وستنسى كل الحكاية.

أعلم...

ستخوض تجربة مع شقراء تحفظ شوارع حيّك، لكنها لا تحفظ قصائدك.